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Autobiografia

Non ti dimenticare mai di ringraziare

Pubblicato il 01/01/2018

Come si sente un'esordiente ad essere letta.

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Era cominciato tutto per gioco, circa trentacinque anni prima.

Dopo la mostra di Crepereia Triphaena, la professoressa De Regibus aveva chiesto alle studenti del magistrale di svolgere un componimento sulla visita alla mostra.

E Cecilia, dopo aver prima diviso in due in verticale il foglio protocollo, aveva riempito le righe della parte sinistra con una storia.

Aveva immaginato di essere lei la ragazzetta sepolta con la sua bambola di legno, dopo che ci aveva vissuto e giocato al tempo di Marco Aurelio.

Ed aveva immaginato lui, Fileto,il suo giovane promesso sposo, mentre componeva il poemetto in ricordo di lei, in latino, in tono sommesso e tenero e soffuso.

Prese dieci.

Un bel dieci, non c'era che dire.

E così continuò con questo gioco di inventare storie.

Quando sua madre non era contenta che rientrasse coi boccoli fatti con bigodini, che la matrigna le sistemava perche apparissero almeno somiglianti in qualcosa, inventava che aveva dovuto soccombere perché il padre l'aveva messa in castigo in camera al buio per tutta la sera, o le aveva fatto mangiare solo i formaggini che la nonna materna le mandava appresso.

La madre le rilavava i capelli perché fossero lisci e lei raccontava a tutti che lavava i capelli tre volte in due giorni perché aveva i pidocchi.

Così i compagni la lasciavano in pace.

È così che è nata per Cecilia questa questione di raccontare storie.

Un po' e' la sua, un po' sono quelle degli altri, confondendo le proprie con quelle di chi incontra, dove nessuna e' quella intera di nessuno.

Perché ci pensava Cecilia:"Ma noi siamo alla fine quello che ci succede, o che ci raccontano di noi?".

Così aveva iniziato a scrivere.

Per una smania di compensare un vuoto: forse tutte quelle storie insieme qualche buco lo avrebbero chiuso sul serio, prima o poi.

Aveva trascorso gli ultimi mesi a leggere tutti i racconti che le capitavano, non ne aveva perso neppure uno, di questo pareva sicura.

Poi invece qualcuno veniva messo in bella mostra, e allora provava un piccola pausa al cuore, non era possibile che le fosse sfuggito.

Quelli dotati li individuava quasi subito: avevano un modo speciale di attaccare con l'incipit, una sorta di rapimento non dichiarato, e da lì quelli bravi davvero non la mollavano più, tirandola dentro fino al bavero, fino al punto.

Aveva trascorso gli ultimi mesi scrivendo e raccimolando voti, pochi a dirla tutta per ogni piccola storia, ma era la caparbietà quello che l'aveva contraddistinta sempre.

Non le avevano permesso di studiare, ma lei studiava anche di notte, finché si era dovuta arrendere di fronte all'evidenza: di meglio non sarebbe mai riuscita a fare.

Gli altri poco a poco erano stati promossi di stato, o segnalati dalla giuria per note di merito.

I migliori erano stati raccolti in due volumi addirittura: avrebbe desiderato avere anche lei uno spazio, ma quando li leggeva si rendeva conto che erano senz'altro migliori.

Solo la sua amica le diceva :" Tu scrivi benissimo, te lo dico io" ma non se ne intendeva, poveretta, le voleva solo bene.

Eppure, grazie a tutti gli altri, aveva scalato a poco a poco una sua classifica personale ed era quasi arrivata al traguardo.

Cosa avrebbe vinto se fosse stata la più votata?

Niente. Ed era questo per cui sorrideva, stasera.

Sarebbe rimasta per sempre un nome anonimo, senza fotografia, che non vince niente.

Per questo vi ringrazio davvero tutti.

Perché avete avuto la pazienza di leggermi in questi mesi, tanto, e di votarmi in molti.

Probabilmente non passerò di stato, né le mie storie verranno pubblicate.

Io mi ero iscritta per partecipare alla scuola on line ed essere migliore.

Eppure lasciatemi essere felice per una sera.

Buon anno a tutti. Davvero.

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di Hollyy

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