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Narrativa

Crociera in terza classe

Pubblicato il 20/05/2018

Quanto è possibile ciò che pensiamo impossibile? Molto di più di quello che si crede.

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C'erano tre possibilità di viaggio: extra deluxe, deluxe e basic. Con mio marito scegliemmo basic: eravamo in tre, il viaggio sarebbe costato troppo. Ci spiegarono come funzionava, l'ora di partenza, quella indicativa di arrivo, agguantarono i soldi e se ne andarono.
Adesso siamo qua, sulla spiaggia, circa duecento persone, è notte e stiamo aspettando. Ci sono bambini che giocano, gli adulti chiusi in attesa silenziosa. Sento il rumore di una barca che arriva, chiamo i figli.

Chi urla, chi piange, il barcone si avvicina alla costa. Barcone? Un rottame che ondeggia. Per arrivare a bordo dobbiamo fare un pezzo a nuoto. Tutti vogliono salire per primi, una madre ha perso il figlio e singhiozza, nessuno l'aiuta, nemmeno io, non mi posso allontanare dai miei.
Alla fine saliamo, stipati uno sull'altro. Cerco spazio per muovermi, accanto a me una signora impreca se cerco una posizione migliore. Si parte. I ragazzi si sono addormentati. Io no, penso a quello che ci aspetta, a cosa troveremo. Mi sveglia un raggio di luce che filtra dalla mascherina per gli occhi. Vedo che è ora di colazione, panini con carne. L'acqua sta finendo, dobbiamo razionarla. I bisogni sotto il ponte, ma appena si entra ci assale il tanfo di urina e merda.

 Il sole mi brucia la pelle, rido, pensando alle raccomandazioni del mio dermatologo: mai sotto la protezione 50. Ci diamo una lavata con l'acqua di mare. C'è odore di sudore, di sporco, comincia a fare caldo. Un uomo urla, si vede la costa! Se credessi in Dio lo ringrazierei, pregherei e piangerei di felicità.

 Ora posso permettermi di ricordare gli ultimi terribili giorni in patria. Un pomeriggio ero andata a comprare il pane con i bambini e al ritorno la mia bella casa stile Liberty non c'era più, annientata con i miei oggetti, i giocattoli dei bambini, l'album delle fotografie di famiglia. Rimasi ferma a guardarla, i bambini piangevano. È finita, pensai, non abbiamo più speranza. Avevamo vissuto a lungo in pace, anche se si erano avvertiti piccoli segnali, non considerati. Poi, all'improvviso, la guerra civile.

Fisso la riva che ci aspetta. I bambini mi strattonano, domandando se un giorno torneremo a casa. Li abbraccio, dico che ci fermeremo poco, il tempo che papà ci raggiunga. Sperando che arrivi. Siamo vivi e pieni di speranza. Si agitano tutti, il barcone ondeggia, gli esperti urlano di non sporgersi, di stare al centro.

Tocchiamo terra. Raccogliamo le nostre borse, all'attracco donne e uomini ci attendono sorridenti porgendoci bottigliette d'acqua. Poi ci mettono in fila e dividono per famiglie, prendono le impronte e ci danno un tesserino. Ringrazio con l’unica parola araba che ho imparato, “shukran”, grazie. Ora possiamo andare verso il centro d'accoglienza, verso un mondo sconosciuto ma in pace, cercando di dimenticare paura e sofferenza.

10 giugno 2025, siamo a Bengasi, Libia, la nostra nuova patria. 

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