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Romance

L’ergastolo (come è andata a finire)

Pubblicato il 10/02/2021

Tra realtà e fantasia: è giusto, per proteggere, nascondere la verità?

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E’ rinchiuso ventiquattro ore al giorno in una gabbia senza aria, grande quanto una vasca.

E’ stato condannato all’ergastolo da un non noto tribunale dell’Asia orientale ed ora, senza appello, deve scontare la sua ingiusta pena.

Non ha diritti, nessuna organizzazione non governativa tutela la sua causa, i media non sono interessanti ad approfondire questa ordinaria prepotenza che si consuma silenziosamente in ogni angolo del mondo, anche nelle case di insospettabili famiglie «perbene».

Costretto a vivere la sua infelice esistenza in una cella disumana, è privato totalmente della libertà.

E’ il Carassius auratus, un nobile nome scientifico per indicare una razza bistrattata e sottovalutata, i comuni pesciolini rossi.


Il piccolo Abramo è uno dei pochi fortunati, gode dell’indulto e oggi è un pesciolino libero.

Mark e il suo pargoletto lo scarcerano in una dolce mattina di primavera, nella grande fontana della villa comunale con una solenne cerimonia alla presenza di tanti altri bambini, spettatori curiosi e attenti.

Un lungo tuffo, dalla piccola prigione casalinga fin dentro il laghetto del parco, in compagnia di tanti altri suoi simili e di piccole tartarughe, ramoscelli, foglie e piante acquatiche.
Abramo sembra contento, pian piano prende confidenza col nuovo ambiente, nuota divertito, con la pinna superiore disegna prima una piccola traiettoria circolare, poi si fa coraggio e fugge via mescolandosi al gruppo di pesciolini rossi presenti nella fontana.

«Ciao Abramo! Ci vediamo presto» grida il bambino, contento nel vedere il suo pesciolino rosso giocare con i suoi simili.


Mark e il figlioletto, ogni weekend vanno in villa alla ricerca del loro amico.

«Papà, guarda Abramo è cresciuto!» urla il pargoletto appena scruta un pesciolino rosso nuotare nella grande fontana.

«Visto come è felice quì?» incalza il bambino, sicuro di aver preso la giusta decisione.


Quanti anni sono trascorsi?
Trenta? Quaranta?
Quel pargoletto oggi è un adulto, il suo papà è un tranquillo vecchietto i cui ricordi, spesso, sono storie dove si mescolano realtà e immaginazione.
Abramo ... quel pesciolino gli balena alla mente così, all'improvviso, mentre in un giorno qualsiasi, passeggia proprio vicino a quella fontana, sempre circondata da bambini e genitori.

Mark si ferma, osserva con più attenzione quel luogo, scruta l'acqua verdastra, i gruppi di pesciolini nuotare liberi, le piccole tartarughe sonnecchiare su piccole rocce, i ramoscelli galleggiare, le foglie spinte via dalla lenta corrente e le piante acquatiche formare una disordinata fauna marina.
Dopotutto, è identica a tanti anni fa.
Quella fontana che da piccolo gli sembrava un enorme lago, oggi appare piccola e disincantata.
Ma, nonostante il tempo trascorso e lo spazio ristretto, quella fontana conserva il sogno di un bambino che, una mattina di tanti anni fa appena sveglio, vide l'acquario vuoto, spaventato e con un velo di tristezza corse dal suo papà e gli chiese preoccupato: «dove è Abramo?».

«Eh già papà, dov'era Abramo? Davvero lo liberammo qui? Forse la storia non andò proprio così, vero?» si chiede oggi l'uomo con lo sguardo perso nei ricordi mentre un dolce sorriso si fa largo sul viso.




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Urbano Briganti ha votato il racconto

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Imago ha votato il racconto

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Adriana Giotti ha votato il racconto

Scrittore

Hai ragione Mario, viviamo di illusioni (più che di sogni) come "Carassius auratus" in vasche minuscole, dove gli escrementi e l'acqua si mischiano insieme. Lo stile, certo, può essere migliorato, ma io resto sempre ammirata dal tuo impegno civile. Segnala il commento

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Helena ha votato il racconto

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Anonimo ha votato il racconto

Esordiente

Bel racconto, ma c'è un errore di editing non perdonabile per chi (come te) nei commenti è portato ad esprimere più giudizi che opinioni. "E" maiuscola accentata si scrive non apostrofandola - come fanno gli alunni delle medie - ma con la seguente combinazione di tasti: ALT+212. Ciao Segnala il commento

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Silvia Lenzini ha votato il racconto

Scrittore

L'elaborazione del ricordo. A volte non ci viene imposta, facciamo tutto da soli. Bel soggetto, Mario.Segnala il commento

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Barbara ha votato il racconto

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blu ha votato il racconto

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Davide Marchese ha votato il racconto

Scrittore

I polli e le galline che da piccolo mangiavo nei pranzi domenicali a casa dei nonni erano tutte morte di vecchiaia... :-D Conobbi la realtà anni dopo, ovviamente... Segnala il commento

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Tella ha votato il racconto

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Anonimo ha votato il racconto

Scrittore
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di mariomonfrecola

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