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Narrativa

La poetica del Natale

Di Maria Cristina Vezzosi - Scritto da Esordiente
Pubblicato il 22/12/2017

γνῶθι σεαυτόν (il premier ha traslocato)

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Era una notte buia e tempestosa, l'ha già scritto Snoopy. Mmh... Natale non sarà Natale senza regali, l'ha già detto Jo. Tutte le famiglie felici... che palle...

Hei, bambina...

Che?

Bambina...

Dici a me?

Sì a te.

Chi saresti scusa?

Sono lo spirito del Natale.

Ma fammi il piacere, sto cercando l'incipit per un racconto d'atmosfera non sto scrivendo un fantasy. Che mi hai preso per Dickens?

Non dovresti essere così scettica, in fin dei conti che ne sai?

Di che?

Della vita.

Ascolta, chiunque tu sia, ormai la mia impronta nel mondo si è fatta comoda. Per quanto riguarda la bambina: ma mi hai visto bene?

Volevo soltanto aiutarti a far uscire il tuo fanciullino interiore.

Sì, ma io non sono Pascoli. Non ci provo nemmeno a scrivere poesia.

Ma non è questo il significato, ignorante. Sei capace di percepire la realtà con animo ingenuo e occhi limpidi?

Non saprei.

La tua voce di adulta ha soverchiato quella di fanciulla?

Se è per questo le sparo grosse come quando avevo quindici anni. Magari mi esprimo in un italiano migliore. Un'ironia raffinata ha preso il posto della risata grassa. Sai, collegamenti più complessi, patrimonio culturale più consistente. Sì, direi che lo stile è adulto ma per il resto devo dare ragione a Pascoli.

Con questo vorresti dunque nomarti poetessa?

Noo.

Poeta?

E basta...

Che ho detto?

È che mi ha stufato questa storia di non usare i nomi femminili che derivano dai maschili perché sviliscono la donna: dateci la parità per davvero e vi si fa vedere noi quale genere è il più determinato, con qualunque nome ci chiamiate. 

Non capisco.

Lascia stare spirito: sei maschio. Comunque scelgo poetessa. Già non sopporto sentir dire ministra e avvocata, non vorrei mai si arrivasse a generala. Il fatto è che io odio la poesia perché non la capisco. Una cosa tipo l'invidia del pene. Non riesco a esprimermi con brevi frasi dense di significato, sono prigioniera di una sintesi eloquente. Ammiro quelli che con un singolo insieme di elementi fonetici e grafici riescono a esprimere una miriade di concetti mentali...

Ehh?

Puppa, scemo. Significato e significante... l'ho letto su Wikipedia. Comunque se bastasse scrivere due rime baciate e contare le sillabe, con un po' di orecchio saremmo tutti poeti.

Non è proprio così.

Ma insomma, che vuoi da me? Hai cominciato tu con la storia del fanciullino, io nemmeno ci pensavo. Io sono un tipo allegro di mio, durante la giornata rido parecchio, che infatti ho due solchi ai lati della bocca, qualcosa vorrà dire, no?

Sì che il tempo e l'età adulta non sono riusciti a cancellare la tua capacità di stupirti. Ma per il resto?

Vorresti dire che sto invecchiando?

Sì.

Qui dovevi rispondere no. Te l'ho già detto che sei cafone?

No, mi hai dato dello scemo. Comunque non stiamo parlando di me. Allora, qui dice...

Qui dove, scusa?

No, niente. Roba mia. Appunti.

Come: appunti? Che sei uno studente fuori corso?

Lascia stare: qui si giudica la tua pretesa di scrivere non il mio livello accademico.

Acido...

Dicevo, che appurata l'integrità del fanciullino interiore, il candidato esprima la sua abilità a cogliere i rapporti logici tra le cose, a fissarle in un insieme...

Ma che cacc...

... in un sistema coerente, tale che si scateni la reazione che carica gli oggetti rappresentati di una immaginazione immensa e di infiniti ricordi...

Stai vaneggiando?

Scusa, ho preso il foglio sbagliato.

Che hai lì, fammi vedere.

No, niente, è per la mia tesi.

Ma guarda 'sto pivello: ancora non è rifinito che già vuole insegnare a quelli più vecchi di lui. Senti pallino, di mio non te l'avrei mai detto ma tu mi costringi a imbrodarmi: io ho due lauree. È vero che sono materie scientifiche, comunque ho scritto due tesi, anzi tre, perché ho pure la specializzazione, e anche se il linguaggio tecnico limita l'espressione artistica, ho pur fatto il classico, io. Non credo che tu abbia granché da insegnarmi.

Sì, sì. Ma la poetica...

Ancora co' 'sta poetica?

Più che altro la natura estetica del concetto di poetica: sei capace di discernere il bello oggettivo?

Ehh?

È una questione di autenticità. Tu sei sincera?

Aah, se è per questo, sincera son sincera.

Sì va be' e io dovrei crederti sulla parola...

Non fare tanto il sarcastico che te lo possono dire tutti quelli che mi conoscono.

Io voglio le prove.

Ah se la metti così, la prova ce l'hai sotto gli occhi, guarda: non ho ceduto al rosso menopausa, la mia chioma grigia è libera dalla schiavitù della ricrescita.

Non basta.

Come non basta?

Potrebbe esserci un altro motivo, l'hanno scorso anche Lady Gaga si era fatta i capelli grigi.

Ma che vuoi che me ne freghi di quella psicopatica che si veste di bracioline. Va be' allora sappi che la mia biografia è scrivo perché mi piace.

Tutto qui?

Certo, non sono io che mi devo aggettivare, se mai io mi oggettivo.

Si però...

Però che?

Non vuol dire niente, potresti soltanto aver fatto la furba.

Ma va là. Anche nella vita di tutti i giorni io seguo i consigli di Carver: niente trucchi da quattro soldi.

Voglio le prove.

Ho scritto che non avrei negato il mio assenso a chi mi fosse piaciuto.

Non capisco.

È una cosa mia. Scrivo racconti in un sito web, una comunità di scrittori che si leggono e si votano a vicenda.

Ah, sì, ho capito. Tip... Tipiti...

Sì, bravo, quello. Comunque, ho scritto che avrei votato qualunque racconto mi fosse piaciuto, anche a costo di dare il voto mancante per il salto di livello...

Come, come?

Si entra, si scrive, si viene votati e, agli dei piacendo, si viene promossi.

Cosa c'entrano gli dei adesso? Che per caso sei diventata buddista?

Shh, parla piano. Macché buddista, è per dare una lisciatina agli editori... Insomma ho giurato che non avrei mai negato il mio voto ai racconti meritevoli secondo il mio giudizio, nemmeno se fosse stato quell'ultimo punto necessario per essere candidati al passaggio da Esordiente a Scrittore e financo - questa parola scommetto che non la sentivi più dai tempi di Pascoli, eh? - ad Autore. 

E l'hai fatto?

Certo.

Non ti credo.

È nero su bianco.

Controllerò.

Ecco bravo, vai a controllare così vedrai anche che non ho votato chiunque si sia affacciato in quello spazio.

Ne va della tua integrità...

Appunto... e ho continuato ad appoggiare i migliori, sia chi non mi apprezzava che quelli che hanno smesso di farlo.

Ci mancherebbe: ne va della tua sportività...

Già, De Coubertin mi avrebbe adorato. Ho scovato nel mucchio i pionieri, sommersi dalla marea montante di racconti degli ultimi arrivati e offuscati dalle scelte della redazione.

Beati i primi.

Posso aver sbagliato le mie valutazioni ma tu che svolazzi inconsistente in ogni dove, dovresti sapere che se io non fossi sincera mi sarei già buttata in politica, e ne avevo l'occasione quando abitavo in collina vista premier...

Questa sì che è una prova coi fiocchi. E l'ex premier? 

Ha traslocato...

Allora me ne posso andare anch'io...

Vai, vai... spengiti che lo sfarfallio dei tuoi led mi deconcentra e ormai ogni ispirazione per il racconto è sfumata. Meglio rimanere sul classico:

Con la mia sincerità proverbiale 

auguro a tutti un BUON NATALE.

Endecasillabi, rima baciata: son poeta.


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