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Non-fiction

Parcourir la rue et son coeur est devenu plomb (parte III)

Pubblicato il 05/08/2018

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Il tempo non ha premura, passa nell'immobilismo di una 'grande opera' lasciata incompleta e nei pezzetti di plastica stratificati nella terra. Passa nelle chiacchiere al bar di paese, negli incontri di dovere, nelle pubblicità sugli schermi, nelle file per le casse, sotto le ruote di un carrello per la spesa, nel saluto ad un amico di famiglia, nei miei passi troppo lenti rispetto alle lancette, puntualizzano i bisogni e le abitudini per farmi arrivare sempre in orario.

Figlia, come potrò dirti che ho paura?

Un tempo per avere fiducia e uno per scegliere una bugia, uno per tenere a freno l'entusiasmo e uno per ignorare la notizia di una nuova catastrofe. Un tempo per decidere chi è e quale sarà il destino di un accusato e un tempo per rispettare il criterio fondato sulla giustizia. Un tempo fragile per cessare il fuoco e uno per costruire una frontiera. Un tempo per portare il conto di quello che ci resta e uno per ignorare ciò che ci sarà.

Figlia, come potrò dirti che ho paura?

Il tempo passa negli agosti sempre più afosi e nell'aridità dei terreni. Un tempo per perdere una vita e uno per la traversata verso una nuova speranza. Un tempo per fare dei bisogni d'aiuto una preoccupazione secondaria e un tempo per abbandonare.

Figlia, come potrò dirti che ho paura?

Un tempo è per ogni cosa ciò che i corpi meccanici decidono che sia: un tempo per svegliarsi, uno per lavarsi i denti, uno per mangiare, camminare, trovare una soluzione immediata, pregare, premeditare, leggere una pagina di giornale, timbrare un cartellino, aspettare il verde all'incrocio, aspettare l'apertura di un ufficio, aspettare che qualcuno pensi con considerazione all'ingenuo modo d'incuriosirsi.

Un tempo per sentire il suono della sveglia e uno per uscire dal sogno.

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di Elisa Hannan

Esordiente