Alla vista già sfinita dei campi,
in ogni posto, ci attende il tracciamento
per il viaggio che riprende.
E, nel corso, ritorna il desiderio.
Con le sue voci lo trascina il giorno
che s'oscura della luce di settembre
al gonfiore crudele del cielo
tanto azzurro da strappare il fiato,
nella speranza che arrivi presto
la pioggia, un temporale, una tempesta
a dissipare l'ansia di questa stagione muta:
acqua rovinosa, cupa, bella,
che s'appigli, furente, agli alberi, alle case,
al tronco nudo dell'anima sospesa.
